Nolahn était un humain, comme un autre. Il n'avait pas quelque chose de plus, ou quelque chose de moins. Il était simplement un peu plus sadique et hypnotisant. Ce petit était né le 08 Novembre 1923 à Dudley, situé sur la Tame, en Angleterre.

Dès son plus jeune âge, le garçon encore humain était plus que renfermé sur lui-même. Il ne parlait à personne, même son père et sa mère avaient du mal à lire en lui, à le comprendre. Lorsqu'il prenait la parole, c'était pour dire des choses qui font mal, qui n'ont rien de plaisant et qui blessent profondément. Et il aimait ça. Se trouver face à une personne qui pleure tant son cœur lui fait mal était étonnamment jouissif pour lui. L'amour et l'attachement étaient les premières causes de douleur, aussi pensa-t-il que jamais il ne s'attacherait à une personne. Étant enfant unique de parents pauvres, il « travaillait » pour subvenir au besoin de sa famille. L'argent qu'il rapportait était souvent celui de personnes tuées par ses soins. Ou plutôt, personnes qui avaient été poussées à se suicider. Aucune preuve, aucune bavure, le crime parfait. Mais malgré ses petites lubies malsaines et ses petites tortures psychologique, Nolahn reste quelqu'un de posé et de calme.

1945. Fin de la Seconde Guerre Mondiale. Il avait vingt-deux ans et ses meurtres ne s'arrêtaient pas. Engagé comme assassin, après de nombreuses années d'entraînements solitaire pour manier des armes blanches, le jeune homme voyagea jusqu'en URSS pour commettre un homicide. Paraîtrait-il que la victime soit un peu moins tourte que les précédentes.

Un an. Un an s'était écoulé depuis le début de cette mission quelque peu spéciale. La victime n'était toujours pas descendue, et le client voyait sûrement sa patience craquer la limite.
Nolahn se souvient du soir où il prenait en filature l'homme qu'il rêvait de voir tomber. Il se souvient de ça, des crocs déchirant sa peau et de la douleur fulgurante qui naissait en lui. Puis ce fut le noir complet.

A son réveil, la première chose qu'il avait remarqué, c'était cet horrible mal de crâne qui l'empêchait de se lever de l'endroit où il était. En d'autres termes, dans une chambre, sur un grabat, en face d'un homme. Et cet homme ! Ladite cible de l'assassin. Il souriait d'un rictus qui laissait clairement voir son espèce. Vampire. Vampire. Ça existait donc vraiment, ces créatures ? Apparemment... La deuxième chose qu'il remarqua, et ce par la vue, c'était la morsure dans son cou qui saignait. La troisième chose, c'était cette faim qui lui asséchait la gorge.

2037. Quatre-vingt-dix-huit ans se sont écoulés depuis la nuit où Nolahn est devenu un infant. Maintenant au service de la mafia, toujours en tant qu'assassin, il va toujours au bout de la tâche qu'on lui assigne et travaille même avec les autres, si c'est un coup monté, bien sûr. Mais même avec le temps, ses plaisirs solitaires n'ont pas disparu. Entendez par là les poussées au suicide, et non pas autre chose...